LA ESTACIÓN DE LOS POETAS...

Otoño en el jardín... la naturaleza,
en un paroxismo de colores y formas,
se engalana, para recibir a la muerte...
Ocres, rojizos, amarillos y verdes,
compiten, por atraer la mirada...
Si en vida fuimos frescas y hermosas,
dicen  las hojas, también lo seremos  muertas...

La melancolía es buena para los poetas,
y nos hace pensar... en tantas cosas...
en nuevos y viejos amores, en sueños,
en tristezas y acechanzas... y ausencias...

Nostalgia... de tantas cosas perdidas...
de carreras locas en el Retiro, la alfombra,
crujiente, llena de vida, de hojas resecas...
los aromas recordados y presentes...
la humedad de la tierra y del aire...

Para que el recuerdo sea perfecto, me faltan,
me temo, dos cosas: los zarcillos de niebla,
gris y blanca, entre los árboles moribundos...
y su altiva silueta, su larga melena negra...
y el levísimo rastro de su perfume en el viento...

Otoño... La estación de los poetas....
Cuando Ella regresa con más fuerza...